„Ich schreibe dir einen Brief damit ich nicht mit einer Rasierklinge zu masturbieren brauche“. So lautet ein Gedichttitel von Zdena Holubova, den ich mir wie eine geweihte Hostie zwischen meine Lippen schiebe. Erregt dichte ich den Titel um in „Ich male Bilder, schaffe meine Kunst, damit ich nicht mit einer Rasierklinge zu masturbieren brauche.“ Eine feierlich selige Gänsehaut ziert daraufhin sofort meinen ganzen Körper. „Der Fäulniszustand meiner Träume“ (Jindrich Styrsky), Äpfel in einer Schublade unter meiner Zunge. „Der Eiter der Poesie“ (Karel Sebek), Salz auf der nackten Haut unter einem Porzellanhimmel. „Das Firmament schläft, und irgendwo hinter dem Gebüsch wartet eine Frau auf dich, die aus rohem Fleisch modelliert ist. Wirst du sie mit Eis füttern?“ (…noch einmal Jindrich Styrsky). Ich reiche ihr das Eis auf meiner prallen Eichelspitze. Und ich singe dabei „ein Lied in der wahnsinnigen Tonleiter der Sterne“ (Vladimir Reisel). Auf das „man sieht, wie ich Aufstellung nehme für die Nacht die Wache der Verwandlungen der Bilder und Gleichnisse; oder wie ich arbeite und um mich herum die Hände bewege so nur deshalb weil ich hier dort und anderswo bin in alledem (Vratislav Effenberger). Genau so.