Wir wollen doch alle nackte Götter, Bacchantinnen, olympische Spiele und die Glieder lösende, böse Liebe. Gut, wenn man weiß, wo das alles geschrieben steht. Du sagst es. Das finden nur literarische Trüffelschweine heraus. Wenn`s ihnen Spaß macht. Nur dann. Mit viel Daseinstrunkenheit. Ja, sie werden in Folianten ihre Schnauze vergraben müssen. Oder tief in sich gehen und auf das Echo ihres Gewissens hören. Versteh´ ich nicht. Das verstehen die meisten nicht mehr, weil sie kein Ohr dafür haben. Lieber schreien sie herum und warten das Echo erst gar nicht mehr ab. Oder wenn, korrigieren sie es, wie es ihnen in den Kram passt. Selbsthilfegruppen für missverstandene Echos? Wäre eine schöne Idee. Aber zu poetisch, nicht wahr? Nicht wahr? Wie ein Wettlauf der Nachtwandler. Ich würde ihnen gerne zusehen. Ich würde ihnen sogar folgen. Wohin? In die Nacht. Und darüber hinaus. Was soll da sein? Verirrungen ergeben dort bestimmt ein Muster, eine verwickelte Gewissheit…  Die da lautet? Kunst. Ist das nicht zu einfach? Wäre das denn zuviel verlangt?