Mutter stöhnte. Weit draußen auf einem heißen, fiebrigen Meer der Vorstellungen. Anders formuliert: Die Zeit hatte so etwas wie mich noch nicht bereitgestellt.

Wenn überhaupt, dann war ich so etwas wie ein hoffnungsschwangerer Tautropfen, angeheftet an eine noch unbestimmte Unendlichkeit. Konnte man das so formulieren?

Wie sollte man reden, über etwas das man zu sprechen nicht imstande war? Man benutzt die Poesie? Kunst. Liebe. Zufall. Und das Schicksal als Chance. Weder Klage noch Anklage. Pathos. Mut zum Schmerz. Und Lächerlichkeit!

Wie dem auch sei. Wenn ich, in welche Form auch immer gegossen, als poetischer Tautropfen, einen Wunsch frei gehabt hätte, damals, vor meiner Zeit, dann den, nicht zu früh an das Land der Möglichkeiten geworfen zu werden.

Ich wußte, ich gäbe mit Sicherheit nur ein recht mittelmäßiges Opfer ab. Poetisch betrachtet, dachte ich bei mir.