Leute wie ich haben sich schon früh vom Tisch des Volkes ausgeschlossen. Freiwillig?

Nun, wie dem auch sei, ich wurde an einem anderen Tisch geboren. Käse, Putensalami, Rinderschinken, Gemüse, Rührei, das alles zusammen, plus einer hausgemachten Frikadelle: das ist das Volk. Aber an dem Tisch, wo so etwas lächelnd serviert wird, bin ich nicht geboren. Nicht unter ihm, nicht auf solch einem Tisch kam ich zur Welt. Nein, ich erblickte an einem anderen Tisch das Licht der Welt. In einer Schublade.

Kein Messer-, kein Gabel- oder Löffelersatz, das gebe ich gerne zu. Ein schreiendes Künstlerkind war ich. Was soll ich sagen? Man hätte die Holzschublade ja wieder zuschieben können. Aber, nein, man ließ sie offen. Die frische Luft floss in meine Lungen; ich wurde größer. Hatte Visionen.

Und noch heute, wenn ich eine vergleichbare Holzschublade entdecke, streichel ich zart über deren Maserung und flüstere leise: „Mutter?“, „Vater?“.