Ein ewiges Zwiegespräch, dass ich mit der Kunst führe. In einer Sprache, die uns eine eigene Realität erschafft. Die Kunst küsst mich silberglühend auf den Mund. Sie ist mir eine seltsame kleine Toten- und zugleich Lebenstanzkomödie, ein schillernder Dämon, der sich an meinem Handwerk erfreut. Sie ist mir ein erfrischender Bilderquell, in dem ich mich erblicke.

Ob ich mich je verstehen werde, das steht – wie ich auf vielen meiner Bilder sehen kann – auf einem anderen Blatt… hie und da ahne ich es schon, dort kann ich es weiß auf schwarz lesen…