All meine Kunst… in ihrer Autonomie… und versteckt in meinem Atelier. Ein Kunstwort fällt mir dazu ein: „Autonymität“, meine Verbindung von „Autonom“ und „Anonymität“… one secret marriage… ich bin Bräutigam und Braut in einer Person. Ich vermähle mich und nehme mir selber die Beichte ab. Das ist meine Kunst, meine autonome Kunst.
… wenn uns die Gedichte ausgehen, hört das Herz auf zu schlagen.
Und? Was sagt uns das alles?
Malen ist mir kindliches Vergnügen. Das Schreiben darüber ist der Versuch mir selber zu sagen: „Räum dein Zimmer auf.“
Als Kunst, so meinte meine Muse mal zu mir, sei sie schlicht zauberhaft, weil eigentlich wertlos. Aber ab dem Moment, sie hob ihren Zeigefinger, in dem ihr plötzlich großer finanzieller Wert beigemessen würde, so meinte die Kunst, wäre sie augenblicklich zudem auch noch völlig sinnlos. Sozusagen vor lauter Scham, kicherte sie leise. Wenn die Welt sie nun für so sinnlos betrachtete, dann würde mit ihr natürlich nirgends Handel betrieben. Paradoxerweise wäre dies allerdings ihre einzige Chance, so witzelte meine Kunst, um wieder zu ihren eigentlichen Werten zurückzufinden. Ja, das sei letztendlich das Los der Kunst, erläuterte meine Geliebte, wer sie aus dem Hut ziehen könne, der hätte gewonnen. Ich gestehe, ich war ganz hin und weg von diesen Erläuterungen. Auch empfand ich meine Kunst, wie sie so überaus keck und selbstbewußt vor mir stand, nicht einmal ansatzweise als schamhaft. Ganz im Gegenteil, ich würde unterstreichen, enthemmt-schamlos entfaltete sie vor meinen Augen ihren eigenlichen Charme und ungeheuren Liebreiz.
Kunst machen, um in jedem einzelnen Stück die eigene Existenz zu entlarven.
Was zusammengehört, das soll die Zeit nicht scheiden.
Anstatt stets zu Protokoll zu geben, dass ich ein Bild male, möchte ich viel lieber betonen: ich schweige etwas auf.
Zum eigenen Vergnügen sehe ich mir beim Schweigen zu. Gebe dem Schweigen eine Kontur und Farbe.
Wenn ich schreibe, dann sehe ich mich denken.
Wenn ich male, dann sehe ich mich träumen.
Es gab eine Zeit, in der das Wünschen noch geholfen hat. Denn es war die Zeit, in der ein Anfang kein Ende suchte. Wie so vieles, so waren auch Anfang und Ende nicht voneinander getrennt wurden. Ein einzelner Keim beherbergte keine Blüte, die er bei Bedarf der Sonne präsentierte. Vielmehr war es so, dass der winzigkleine Keim selber schon eine wunderbare Blüte darstellte, ohne es recht zu begreifen. Diese Zeit, von der ich hier rede, hatte etwas Märchenhaftes an sich. Etwas, was weit vor den heutigen Geschehnissen angesiedelt war und mit den Dingen, wie wir sie zu kennen glauben, nichts gemein hat.
