Mir träumte: Der Beweis, dass der Mensch fehlbar ist, weil er nur ein Herz besitzt. Er sollte viele besitzen, eine ungerade Zahl an Herzen, die er Nacht für Nacht, Tag für Tag, wie ein Rosenverkäufer, an die Frau oder den Mann bringen möchte. Langstilige Herzen, die der Mensch mit spitzen Fingern hinüberreicht, wenn ein Lächeln es ihm wert erscheint. Er kennt sie, die Herzen, die verwelken. Oder Herzen, die vertrocknen, wenn sie mit ihrer Blüte nach unten in unserem Brustkorb hängen und zerbröseln, wenn wir vor Liebeskummer eine Hand um dieses Herz verkrampfen… 

Mehr als zwei Herzen wohnen, ach! in meiner Brust; denn es gibt sie, diese seltsame, gegenseitige Verwebung von Fantasien, von Texten, von Zeichnungen, von Fotos, von Gemälden, von all dem und noch vielem mehr. Die Geschichte meiner Herzen ist eine Geschichte individueller und kollektiver Stilistiken, Improvisation-Strategien, Phrasierung- und Intonationsweisen, kurz: eine jazzige Interpretationsgeschichte.