„Wenn ihr Freunde vergeßt, wenn ihr den Künstler höhnt, / Und den tieferen Geist klein und gemein versteht, / Gott vergibt es, doch stört nur / Nie den Frieden der Liebenden“. Oja, ich bin ein Liebender. In allererster Linie bin ich ein Liebender. Nicht Künstler, nicht Maler, nein, ich bin ein Liebender. Einem Künstler, einem Maler, einem Zeichner, kann jedermann Borniertheit vorwerfen. Aber einem Liebenden?
Laßt vergehen, was vergeht! / Es vergeht, um wiederzukehren, / es altert, um sich zu verjüngen, / es trennt sich, um sich inniger zu vereinigen, / es stirbt, um lebendiger zu werden.
Es gibt ein Vergessen alles Daseins, ein Verstummen unseres Wesens, wo uns ist, als hätten wir alles gefunden. So ein Vergessen finde ich in meinen Hölderlin-Träumen… in meinen Bildern.
Durch die Zeilen Hölderlin betrachtet, ordnet sich die Welt neu. Auf einmal erscheint sie mir verträglich. Ihre Zartheit. Ihre Wucht. Ihre Rätselhaftigkeit. Ihr Geschmack, den sie auf meinen Lippen hinterlässt. Die Sprache unserer Kunst, gestehe ich dem Dichter, besteht aus „WiederSprechungen“. Immer und immer wieder… Sprache möchte nicht an Ort und Stelle verharren. Sie will auch Farbe werden und Form.
Des Geistes Werden ist den Menschen nicht verborgen, / Und wie das Leben ist, das Menschen sich gefunden, / Es ist des Lebens Tag, es ist des Lebens Morgen, / Wie Reichtum sind des Geistes hohe Stunden.
nein keine Dolden fliederfarbene Dolden, sie vermute, es sei nur 1 Ahnung 1 Flüstern, 1 fliederfarbenes Flüstern (Mayröcker „Scardanelli“)
