Archiv der Kategorie: Kunstgeschichte(n)

Mein Eintrag ins Atelierbuch

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Seit dem 1. Januar 2025 gibt es bekanntlich keine Meldepflicht mehr für deutsche Staatsangehörige in den Hotels in Deutschland. Ein handschriftlich unterschriebener Meldeschein ist für niemanden mehr erforderlich. Für mich bleibt diese Meldepflicht allerdings bestehen; ich meine, ich muß mich weiterhin mit einer kleinen Zeichnung oder Collage ausweisen, wenn ich mein Atelier betrete. Das Atelierbuch liegt direkt an der Rezeption für mich bereit. Und gerne komme ich meiner Pflicht nach und hinterlasse darin ein kleines Kunstwerk. Nur so kann ich später dort nachschauen, um zu registrieren, ob ich auch tatsächlich vor Ort war.

Gestengleiche Kunst

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Was ich vorhabe, ist nicht einmal nicht richtig, es wird nicht einmal falsch sein. Mit anderen Worten: es ist schlich und einfach Kunst. Also ein Geflecht von Spiegelungen, von Ichkristallen, die sich zu der Landschaft meiner Seele auftürmen. Kunst ist schließlich das, was meine Welt wird. Nur dort sehe ich mich im Spiegelbild eines Wassers, was gerade im Begriff ist zu gefrieren. Blasen steigen noch in Schneckentempo empor, bevor sie zum endgültigen Stillstand kommen. In jedem dieser kleinen Bläschen erkenne ich dann meine Biografie, kleine Anekdoten nach einer wahren Begebenheit, die komplett von mir erfunden wurde. Und zwar vor langer Zeit und aus Eis oder auch Porzellan (s.o.)modelliert.

…wo sie eins gewesen waren

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… bevor sie auseinandergespalten wurden? Heißt?: Bildende Kunst ist von jeher ein Ritual gewesen. Eine nach vorgegebenen Regeln ablaufende, meist formelle und oft feierlich-festliche Handlung. Wie könnte ich sonst auf die berühmten Höhlenmalereien von Lascaux schauen? 17.000 und 15.000 v. Chr. wurden die Felzzeichnungen dort hinterlassen. Der erste der Ersten malte dort seine Wildpferde und Auerochsen. Aber nicht, um sie auszustellen. Oder glauben wir wirklich, er hätte zuvor 50 € für eine Anmeldungsgebühr bezahlt, um an einer Ausstellung teilnehmen zu dürfen? Nein, er malte, weil es dafür ein Bedürfnis gab. Vernissagebesucher waren im Programm nicht vorgesehen. Niemand stöckelte vor den steinzeitlichen Wandzeichnungen umher. Niemand richtete sich den Pelzschal seiner Steinzeit-Kultur, nahm einen Schluck Brackwasser und begutachtete die Wandzeichnungen. 

Diejenigen, die nach meinem Tod durch mein Atelier schlürfen, werden niemals sofort sehen oder verstehen können, was mich zu meinen Bilder getrieben hat. Ich habe keine Stiere auf einer Felswand hinterlassen. Gleichwohl vereinfacht mir mein künstlerisches Ritual die Bewältigung komplexer Lebenssituationen wie Trauer und Angst, wie Einsamkeit oder Flucht vor der Heuchelei des Kapitalismus. Wir Menschen haben unsere Urhöhlen inzwischen verlassen, manche von uns witterten da draußen ein echtes Geschäft für Fels- oder Kreidezeichnungen. Deshalb überschwemmen uninspirierte Possenreißer inzwischen die Szene. Marktschreierei ist eine olympische Disziplin geworden. Ich aber halte an meinen Bildern fest, begleite es mit Wortformeln. So versuche ich immer noch aus meinem emotionalen Höhlen-Labyrinth herauszufinden. Oder wenigstens mich selber im Jetzt zurecht zu finden. 

Im Dunkel einer Höhle, im Verborgenen liegt die Quelle zur Kunst. Früher bewachte der Minotaurus den Zugang zu dieser Quelle. Das Mischwesen hauste in unser aller Seelen-Labyrinth…

Das Bild, das mich träumt.

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Künstler müssen auch Dichter sein. Das war mir immer schon bewußt. Es wird mir immer klarer. WortBild = BildWort, Mut zur Originalität, Originalität als Alleinstellungsmerkmal. Eine autonome Originalität, der die Kunst sich verpflichtet fühlen sollte, intuitiv, nicht so sehr einer Logik folgend oder einer Grammatik. Die Kunst, die mir vorschwebt, sie erzählt eine Geschichte ohne Ende oder einen präzisen Anfang. Wo genau würde meine Kunst denn beginnen? In welchem Alter? Bei welcher Gelegenheit? Nur rückblickend kann ich evtl. einen Anfang be-nennen. Wie bei einer Taufe. Am nächsten Tag sehe ich das vielleicht schon wieder anders. Die Räume haben sich verschoben, die Zeit ist, so scheint es mir, eine andere geworden. Ich bin ebenfalls ein Anderer geworden. Auch dadurch, dass ich einen Blick zurück wagte und somit ein Zucken meiner Zukunft wahrnehmen konnte. Ein Zucken, so immens kurz, dass ich gewillt bin anzunehmen, dass es gar nicht wirklich stattfand. Doch der Künstler in mir verlängert dieses unglaubliche Zucken. Es führt dann meine Hand, ich setze so den ersten Strich auf einer Leinwand. So betrachtet dauert es Jahrzehnte, es dauert auf diese Weise (m)ein ganzes Leben, bis das Bild, das mich träumt, vollendet ist.

Ein Erinnerungsversprechen

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Die eigenen Erinnerungsversuche an mich wurden, nein, ich korrigiere mich, sie werden immer wieder zu neuen Erklärungsversuchen meiner Existenz. Und zwar Tag für Tag. Nacht für Nacht. In jedem Traum, der auf einen neuen Traum folgt. Wenn ich, hier in der Erde liegend, von meiner möglichen Zukuft träume, dann versuche ich mich aufmerksam in diesen Träumen zu verhalten. Es fühlt sich für mich so an, als würde ich mich selber in einen Stummfilm betrachten, ich dem ich alle Rollen spiele, und den ich versuche zu vertonen, sobald ich meine Augen wieder geöffnet habe. Das heißt, ich klappere mit den Zähne vor Erregung. Bin ich damit fertigt, beginne ich, auf meinen Knien liegend, zahlreiche Traumbilder zu malen. Diese Bilder, sie dienen mir seit ich zurückdenken kann, als die Zwischentitel, die ich mir in den nächsten Traum schneiden möchte.